Te subes a un taxi y le dices al taxista que te lleve al Palacio de Congresos del Ayuntamiento de Madrid. El termómetro marca tres grados pero a ti te sudan las palmas de las manos. Estás nerviosa. No sabes si podrás entrar. Tienes una invitación, sí, pero está a nombre de un montador de setenta años que prefiere su domingo de fútbol a la gala de entrega de los Goya de la Academia de Cine.
El mítico Jesús Franco, Goya Honorífico 2009, durante su entrada por la alfombra verde
"No te preocupes, aunque las entradas son personales e intransferibles todo el mundo se cuela —explica Quique, tu acompañante—. Tú entra como si nada mientras yo hablo con el vigilante". Parece tranquilo.
Te bajas del taxi. Levitas a través de la alfombra preguntándote si los curiosos que te hacen fotos con el móvil no tendrán una casa y una familia en la que resguardarse del frío y de la lluvia. Llegas a la puerta y te das de bruces con el de seguridad, que te pide "invitación y DNI". Quique ya ha hecho esto antes. Muestra la invitación mientras hace como que rebusca la cartera en sus bolsillos. Luego le explica al de seguridad que ha olvidado la documentación en el coche y que regresa en unos minutos. "Tú vete entrando, que te vas a congelar", dice. El segurata te ve tiritar con tu vestido de tirantes y te deja entrar. Una vez dentro, te alejas de la puerta pasito a pasito, disimuladamente, hasta desaparecer entre la multitud.
Gerardo Herrero te mira mientras tú te fijas en Manuela Velasco vestida de Dior. Ella es imagen de la marca y tú eres una don nadie con un vestido que te ha costado 19,90 en las rebajas de Mango. Claro que, cuando acabe la gala, ella tendrá que devolver todo lo que lleva puesto y tú podrás reciclar tu vestido en trapos de cocina. Regresa Quique y me cuenta que ha cortocircuitado el cerebro del vigilante. "Le he empezado a contar que había habido no se qué error con los nombres y al final, me ha dejado pasar porque se le acumulaban los invitados", explica. Me fascinan los tíos que saben mentir.
La gala es otra historia. Empieza con el premio al Mejor Secundario. Hace dos días que Fernando Tejero tiene colgada en su facebook una foto en la que aparece con el premio que le dieron como actor revelación por 'El penalty más largo del mundo'. Y el ganador es... Jordi Dauder, por 'Camino'. Yo pierdo la porra y el pobre Fernando tiene cara de acabarse de tragar un sapo. Luego dan el de Mejor Vestuario. Se lo lleva una tal Lala Huete, que no ha venido. En su lugar sube a recogerlo un tío que nos habla de lo malo que es el emule y de lo mal que hacemos pirateando películas. "Ya sé que la crisis es muy mala pero no es el momento para hacer méritos ante tus posibles jefes. ¡Que te calles, pesado!", pienso para mis adentros.
Luego todo va más o menos bien hasta que llega el turno de Ángeles González-Sinde, presidenta de la Academia, a quien desde ahora conoceremos como 'La mujer Orfidal'. ¡Qué capacidad para dormir a la gente! Que si la crisis, que si "nosotros, los del cine". ¿Qué ponen en las otras cadenas? La audiencia se desploma. Seis minutos que parecen horas y encima el vestido le sienta como el culo. Menos mal que la cosa remonta con los de Muchachada Nui, Leonor Watling, y el Goya para Ángel Loza, cuyo corto debe ser el único que no han puesto en El País.com, pero para eso estaba yo aquí la semana pasada, hablando de gente capaz de follar sin brazos. Subidón a pesar de que quien se lo entrega es Nacho Vigalondo, que poco después se quedará a dos velas.
¡Qué capacidad para dormir a la gente! la de la presidenta Ángeles González-Sinde. Que si la crisis, que si "nosotros, los del cine". ¿Qué ponen en las otras cadenas? La audiencia se desploma.
Y llega el momento de la verdad. O el momento en el que alguien se atreve a decir la verdad. Le dan el Goya de Honor a Jesús Franco, que sube al estrado en silla de ruedas acompañado de una viejecita que enseña las tetas y dice que "él nunca ha hecho buenas películas, sino películas más y menos repugnantes". Sí señor, así se habla. Alguien a mi alrededor comenta que se podía haber alquilado una dentadura, aunque no fuera más que para esta noche, porque su dientecito solitario da bastante grimilla. Eso también es verdad. Entre Jesús Franco, el bueno de Pascal Kleiman y los tres premios que se lleva 'El truco del manco' se confirma que es la noche de los lisiaditos. Me alegro.
Y comienza el desfile triunfal de 'Camino'. Que si Carme Elías, que si la niña repelente, que si Fesser, que si Roures... y yo, que soy más de ‘P. Tinto’, pienso que con tanto premio hemos perdido a un cineasta y hemos ganado a un plasta. Me sirve de consuelo el "Momento Benicio", que sube al escenario y con acento cubano dice que comparte su premio con el resto de actores nominados (¡¡por Dios, con Raúl Arévalo no!!), pero que no ha visto ninguna de las otras películas. "Las veré", añade. "No hace falta", contesto yo.
Carmen Machi se despide y la cosa termina con un cóctel, en el que no hay ni pollo, ni pez ni cangrejo real, y al que sólo acuden los que vienen de nuevas y los que se han colado en la ceremonia usurpando la personalidad de los académicos septuagenarios, porque todo el que verdaderamente es alguien en el cine español se va a una fiesta privada. Pero yo nunca he estado en una de ésas.
*Beta es la autora del blog 'Mi madre es idiota'
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