Sin irme ya estoy aquí

Aunque algún listo dio cuenta de ello, por si no se han enterado, les diré de otra manera que el Ave Fénix vive tropecientos años, muere pellejo y pasa toda la vida preparándose para el último suspiro; sabe que una maldición lo condena a morir quemado y posee dones extraordinarios como la inmortalidad.

López de Zubiria

Un tal Claudiano, poeta romano, dijo que "es un ave igual a los dioses celestes, que compite con las estrellas en su forma de vida, en la duración de su existencia y vence el curso del tiempo con el renacer de sus miembros" (toma geroma).

Cuando percibe que le llega su hora, el Ave Fénix prepara con cuidado un nido muy confortable, pues intuye que le quedan dos telediarios y una carta de ajuste; como es bicho muy fino, utiliza ramas de tomillo limonero, bayas de enebro, hojas de verbena, pelusa de chopo, posa su culo y pone un huevo redondo como una esterificación de chorizo de Salamanca.

La tradición cristiana (hacen propias todas las leyendas hermosas, manda carajo qué pelmas) dice que de la espada de fuego del ángel que desterró a Adán y Eva del Paraíso surgió una chispa que fue a prender el nido del Ave Fénix y sus plumas, patas, molleja y pechugas ardieron como una tortilla Alaska (Herodoto prefiere la versión egipcia que culpa de ello al sol, información adicional que pueden emplear como culturilla general para dejar 'flipés' a sus compañeros de trabajo mientras toman café en la oficina).

El caso es que el Ave Fénix queda frita y palma irremediablemente; pero vuelve a surgir del huevo incubado entre cenizas calientes, y si no lo creen, pinchen aquí y lo verán dando un revés con su raqueta de tenis (que alguien le de un toque al fantasma del poeta Claudiano para que cambie sus estrofas e incluyan el dato en la Wikipedia).

San Ambrosio (que no fumaba porros ni se endrogaba) escribió que de aquellas cenizas, después de arder el pollo, renacía un pequeño animal sin miembros, un gusano muy blanco que crecía y se alojaba dentro de un huevo redondo, como una oruga que se vuelve mariposa, hasta que le salían de nuevo plumas por todo lados y se transformaba en un águila celeste que surca el firmamento estrellado en busca de sus presas.

Pues eso.

Tanta mitología para decirles que acá estoy aunque muchos me den por perdido (mi madre hace tiempo), o que sin irme ya estoy aquí de nuevo para desplumarlos vestido de caco, con intención de hurgar en el puchero de los tontos.

Sean bienvenidos a un blog con humor que huye espantado de nuestra boba gastronomía contemporánea, despreciando las palabras huecas, la cocina tibia y las verdades de piedra; somos animales antes que náufragos ilustrados. No más garbanzos, que chupamos el regusto del caldo en el que hervimos.

Tenemos pánico a la pompa.